blog de poésie

– Asseyez-vous, Alise, dit Colin. Venez à côté de moi, vous allez me dire ce qu’il y a.
– Chick est bête, dit Alise. Il dit qu’il a tort de me garder avec lui puisqu’il n’a pas d’argent pour me faire vivre bien, et il a honte de ne pas m’épouser.
– Je suis un salaud, dit Chick.
– Je ne sais pas quoi vous dire, dit Colin.
Il était si heureux que ça lui faisait énormément de peine.
– Ce n’est pas surtout l’argent, dit Chick. C’est que les parents d’Alise ne voudront jamais que je l’épouse, et ils auront raison. Il y a une histoire comme ça dans un des livres de Partre.
– C’est un livre excellent, dit Alise. Vous ne l’avez pas lu, Colin ?
– Voilà comme vous êtes, dit Colin. Je suis sûr que tout votre argent continue à y passer.
Chick et Alise baissèrent le nez.
– C’est ma faute ! dit Chick. Alise ne dépense plus rien pour Partre. Elle ne s’en occupe presque plus depuis qu’elle vit avec moi.
Sa voix contenait un reproche.
– Je t’aime mieux que Partre, dit Alise.
Elle allait presque pleurer.
– Tu es gentille, dit Chick. Je ne te mérite pas. Mais c’est mon vice, collectionner Partre, et malheureusement un ingénieur ne peut pas se permettre d’avoir tout.
– Je suis désolé, dit Colin. Je voudrais que tout aille bien pour vous. Vous devriez déplier votre serviette.
Il y avait, sous celle de Chick, un exemplaire relié mi-mouffette du Vomi, et, sous celle d’Alise, une grosse bague d’or en forme de nausée.
– Oh !… dit Alise.
Elle mit ses bras autour du cou de Colin et l’embrassa.

Boris Vian, L’Écume des jours, Paris, Jean-Jacques Pauvert, 1963. In Romans, nouvelles et oeuvres diverses, Paris, Librairie Générale Française, La pochothèque, 1991, p. 93-94

Boris Vian (1920-1959) est mon premier auteur préféré. C’est celui qui m’a fait découvrir la fantaisie de l’écrit et les pensées créatrices. Plein d’informations sur borisvian.org.

Oser et faire du bruit
Tout est couleur mouvement explosion lumière
La vie fleurit aux fenêtres du soleil
Qui se fond dans ma bouche
Je suis mûr
Et je tombe translucide dans la rue 

Tu parles, mon vieux 

Je ne sais pas ouvrir les yeux ?
Bouche d’or
La poésie est en jeu 

Février 1914 

Blaise Cendrars, Du monde entier, Poésies complètes : 1912-1924, Paris, Poésie / Gallimard, 1947

Un livre de poésie trouvé par bonheur dans une boîte à livres, en rentrant de la ville.