Une carte peinte et écrite à la main, avec un haïku. Disponible sur demande.
poésies
Portraits de femmes, Philippe Sollers
« J’ai vécu ce charme discret de la bourgeoisie, qui a été emporté par le raz-de-marée du temps. Matins des femmes qui, une fois l’homme parti à son bureau, paressent pendant des heures, écoutent la radio, traînent en chemise de nuit ou en peignoir. Ces filles (mes sœurs) sont élevées pour ne jamais travailler, et ne travailleront jamais, sauf dans le mariage à enfants. C’est très condamnable, mais ça m’arrange, le désordre me plaît. On fait à peine attention à moi, preuve, à mes yeux, que je suis d’une espèce différente. Dans les jeux, je compte pour du beurre, et voilà. »
Philippe Sollers, Portraits de femmes, Paris, Gallimard, 2013, p. 22
Souvenir, Marceline Desbordes-Valmore
Son image, comme un songe,
Partout s’attache à mon sort ;
Dans l’eau pure où je me plonge
Elle me poursuit encor :
Je me livre en vain, tremblante,
A sa mobile fraîcheur,
L’image toujours brûlante
Se sauve au fond de mon coeur.
Pour respirer de ses charmes
Si je regarde les cieux,
Entre le ciel et mes larmes,
Elle voltige à mes yeux,
Plus tendre que le perfide,
Dont le volage désir
Fuit comme le flot limpide
Que ma main n’a pu saisir.
Ce besoin d’aimer, des poètes de l’amour, Paris, Poésie / Gallimard, 2020, p.41
Un poème qui me saute aux yeux à chaque fois que j’ouvre ce livre.
Vivre dans le feu: confessions, Marina Tsvetaeva
«Ai-je cessé de vous aimer ? Non, vous n’avez pas changé et je n’ai pas changé – non plus. Une seule chose a changé : ma concentration névralgique sur vous. Vous n’avez pas cessé d’exister pour moi, j’ai cessé d’exister en vous. Mon heure avec vous s’est achevée, reste mon éternité avec vous. Oh, attardez-vous un peu là-dessus ! En dehors des passions, il y a encore l’immensité. C’est dans l’immensité qu’a lieu désormais notre rencontre. »
Marina Tsvetaeva (1892-1941)— Vivre dans le feu: confessions
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Éruption de mots
C’est une souffrance
Que d’exposer ses écrits
C’est aussi un apaisement, une drogue
Les pensées s’arrêtent
Attrapées au vol
Leur ballet obsédant s’amenuise
Certaines disparaissent
La lance-plume les a touchées
Celle de la caricature de Dürrenmatt
Elles deviennent mots
Puis phrases
Puis lettres
Poésies
Romans
Parfois paroles
Quand l’autre écoute
Et s’éteignent quelques temps
Dans le volcan de l’âme
Qui s’endort le soir
Comme laissée pour morte
Jusqu’à la prochaine éruption du lendemain
De plus en plus vive
De plus en forte chaude incontrôlable et enflammée
Les mots reprennent leur chorégraphie sauvage
La danse n’en finit pas
Comme la vie, elle avance sans cesse
Imperturbable, inlassable, infatigable
Emmanuelle de Dardel
Caricature : Friedrich Dürrenmatt, [Critique lançant sa plume comme un javelot], vers 1963, stylo à bille noir, 29.4 x 20.8 cm, collection Centre Dürrenmatt Neuchâtel
© CDN/Confédération suisse
https://www.cdn.ch/cdn/fr/home/friedrich-duerrenmatt/oeuvre-pictural/les-caricatures.html
Le Petit Prince au bord du lac
Une sculpture qui se trouve à Neuchâtel, au bord du lac, près du port. Chaque fois que je passe à côté, j’ai envie d’aller m’asseoir à côté du Petit Prince, pour qu’on s’apprivoise.
Combien un écrivain gagne-t-il ?
Vous vous êtes souvent posé la question et n’avez pas trouvé de réponses satisfaisante. Voici un article qui explique plusieurs aspects d’une réalité complexe. Vous devriez avoir une meilleure vision des choses après l’avoir lu.
Le mot ronce, dis-tu, Yves Bonnefoy
Le mot ronce, dis-tu? Je me souviens
De ces barques échouées dans le varech
Que traînent les enfants les matins d’été
Avec des cris de joie dans les flaques noires
Car il en est, vois-tu, où demeure la trace
D’un feu qui y brûla à l’avant du monde
– Et sur le bois noirci, où le temps dépose
Le sel qui semble un signe mais s’efface,
Du feu qui va en mer la flamme est brève,
Mais quand elle s’éteint contre la vague,
Il y a des irisations dans la fumée.
Le mot ronce est semblable à ce bois qui sombre.
Et poésie, si ce mot est dicible,
N’est-ce pas de savoir, là où l’étoile
Parut conduire mais pour rien sinon la mort,
Aimer cette lumière encore? Aimer ouvrir
L’amande de l’absence dans la parole?
Yves Bonnefoy, Ce qui fut sans lumière, Paris, Poésie Gallimard, 1991, p. 42
Tu vas lire tout le dictionnaire ?
C’est ce qu’on m’a dit quand j’étudiais assidûment la langue française, durant mes études à l’Université. J’adorais lire les sonorités des mots et les assembler dans ma tête. Cela inaugurait ma poésie.
Alors dorénavant si vous voyez quelqu’un jouer avec les dictionnaires, vous saurez que c’est peut-être un chanteur, un écrivain ou un poète en herbe.
https://www.instagram.com/p/CeHUQ0plTJM/?igshid=NjZiM2M3MzIxNA==
Comme un arc-en-ciel
Les cris des oiseaux
C’est encore l’heure bleue
Comme un arc-en-ciel
Emmanuelle de Dardel